Мерно качается труп на березке,
Инеем синим покрыт.
Молча висит и ему все-равно с кем
Где-то он будет зарыт.


И не грустит, и не плачет, не стонет,
Ветер ласкает его...
Мир этот бренный ни цента не стоит,
Высшее благо - НИЧТО.

Милое дело висеть таким трупом
Там, где шумит листопад.
Не оскорбят, не обидят и глупым
Не обзовут невпопад.

Пусть обзовут - все-равно не обидно,
Пусть изобьют - наплевать!
Мертвым не больно, не слышно, не видно.
Вешайся, друг! Благодать!

поэт, кстати, тот же